Каждая такая смерть напоминает мне о том, что жизнь должна быть наполнена. В жизни должен быть смысл.
И что в своей жизни я до сих пор никакого смысла не вижу. И что если я этот смысл к моменту своей смерти не обрету - то вообще беспредел, потому что совсем непонятно, зачем тогда все это было. И вот тогда-то я точно проиграю, с концами.

Есть люди, которые как будто создают свой смыл прямо из себя, где бы ни находились, чтобы ни делали. Кто знает, чего им это стоит, но возможно, они просто не могут иначе. И это прекрасно. А если могут - то это, возможно, даже еще более прекрасно, потому что насколько бы правильным и восхитительным ни казался путь созидания смысла, мозг человеческий любит чего попроще и регулярно пытается к этому склониться.
Я вот умею не создавать смысл. Всю жизнь этим, блин, занимаюсь. Глаза б мои меня не видели. И я знаю, как зачастую непросто бывает отклониться от этого пути хотя бы на градус.

Можно быть, например, актером, музыкантом, писателем или даже всем вместе - человеком, жизнь (и как следствие, смерть) которого затрагивает огромное множество людей. А можно быть тихой домохозяйкой, выращивающей помидоры на подоконнике, или каким-нибудь офисным планктончиком, но все равно иметь (нести, распространять) смысл.
Помню, как я задумался после смерти своего деда. Он был учителем и к нему до последнего в гости ходили некоторые старые ученики. Когда я видел на поминках людей, которые выпустились под его руководством лет 30 назад, я осознал, что после моей смерти такого почти наверняка не будет. То есть, наверняка не будет, а "почти" - дань уважения неопределенности будущего, как-то так.
У него был свой смысл, он вкладывался в преподавание и оставлял следы в сердцах людей. И к людям вообще он относился с доброжелательным интересом. И к жизни, что бы она ни вытворяла.

Почему-то каждый раз, когда я об этом думаю, прихожу к выводу, что смысл обязательно связан с другими людьми. Что мир с собой и внутренний смысл - это все необходимый, но не достаточный элемент, а вот положительное затрагивание чужих жизней и есть недостающее звено. Печальный, собственно, для человека, все еще старательно отгораживающегося от окружающих всеми мыслимыми и немыслимыми заборами, вывод.
Любовь к жизни, любовь к людям, любовь к себе - наверное, как-то так для меня выглядит формула осмысленности и именно в таком виде заставляет чувствовать себя безнадежным роботом.

Но сказать я пришел не о том. А о том, что каждая такая смерть заставляет задуматься - вот был человек, который вроде как ну никак не должен был затронуть тебя, а дотянулся. И чудо его жизни будет служить примером и напоминанием, что смысл возможен.
Грустно и больно, когда уходят яркие прекрасные люди. Но смысл в том, чтобы тоже стать смыслом. И чем клеймить злую судьбу, пресекшую еще одну жизнь, лучше заняться своей, пока еще не поздно. А пока ты жив - никогда не поздно.
И совершенно необязательно становиться для этого великим актером-музыкантом-писателем-кем-попало. Потому что когда приходит смысл, масштабы стираются.
Такие вот дела.
Такие дела.