Больше всего на свете хочется хотя бы смахнуть чашку с чаем со стола. Чтобы хотя бы брызги веером, осколков-то не будет, не та высота, не та чашка. Ковер.
Смахнуть хотя бы чашку, а не довольствоваться травоядным раздиранием бумажек на мелкие кусочки. Ну ладно, не бумажек, перфокарт. Со всеми планами, как символично.
Бумажки - это пресно, это почти как все мое существование сейчас, если бы не было этих идиотских срывов.
Чашка, соответственно, уже за гранью. Еще близко, но уже за.
Если я могу удержаться от разбрасывания чашек, то почему же не выходит без срывов?
Или в челюсть, или вот так, ни туда, ни сюда. БИ предупреждает, ЧЭ болит - вот и получается второй вариант.
Почти всегда второй.
БИ всегда предупредит и отсоветует, ЧЭ всегда сломается до взрыва и взорвется слабенько и не в том направлении.

Господи-господи-господи. Как же мне тебя жалко, если ты меня слышишь.